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Escorre rubro Sobre os versos Que inventei Palavras ciladas Esperneiam Morrem sufocadas É lobo uivando Na calada da noite...
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Na curva da estrada um tombo. Todo o carregamento espalhado pelo caminho. Eram só poesias. Apenas poesias. Certo, estava lotado, abar...

Saudade é o que fica do que não ficou e, ainda assim, nos faz reviver aquilo que valeu a pena... Bjo.
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