Não mangue da manga
que caiu no mangue,
da manga do menino
que rasgou a manga
da camisa velha
de manga rasgada
da pesca e da caça
do manjar da vida.
E a fome não tem graça
e seu ronco tem dentes.
Não mangue
do menino palafita
dos pés de xié,
que rasgou a manga
da camisa velha
pra pegar a manga
que caiu no mangue,
pra matar a fome.
Não, não mangue,
da boca que espera
a manga que bóia
na lama do mangue.
Taciana Valença
O seu bom senso é só seu olhar.
Vem das entranhas, da vida, vergonhas…
Vem dos princípios do seu caminhar.
Do que viveu ou guardou sob as fronhas.
Vem do seu lar, de um tal educar.
Dos livros lidos, dos eus, das tais manhas.
Do que te forma, das crenças, trilhar…
Não ter bom senso depende de tudo.
Cada um dentro do mundo tão seu.
De um viver sacrifício ou veludo…
O seu bom senso será um nonsense,
que para si pode ter seu sentido,
mas para si, e apenas teu sense.
Taciana Valença
O sei poeta dos bons, respeitado.
Em seus sonetos, perfeitos, deleites.
Com versos ricos e bem estudados,
fala de tudo sem tantos afeites.
Nem sei dos versos avessos na alma,
que inquieta o ser que se cobre,
a tez real por detrás desacalma,
mostrando face, por vezes, não nobre.
Não sendo ele, quem mais? Uma máscara?
Mas no efêmero morre um homem,
ao se perder entre próprias cascas.
Enfim se salvam sonetos tão belos,
entre imagens manchadas e turvas,
dos dois que seguem parceiros eternos.
Morre o homem,
permanece o poeta.
que engole, rumina e mastiga,
mesmo entre gemidos,
mesmo com voz rouca,
quem come é quem tem boca.
E eu sei do que falo.
Taciana Valença
Meu poema
não tem soberba
nem requinte.
Só vai a lugares
que não precise
de convite.
Senta,
pede uma bebida qualquer,
fala com todo mundo.
Depois fica só,
mexendo o gelo
do copo e pensando
na besteira que é viver.
Taciana Valença
se contorce, se alonga, se aconchega, se encolhe.
Deixa-se não ser nada, sacode a toalha,
na inquietação de não se saber.
O que, exatamente, está acontecendo?
Quem tece esse emaranhado de fios
que nos cerca e nos prende?
E o olhar arde, a gente cansa
de ver, de entender o rebuliço
que permeia entre o vão do riso e choro.
Um fantasma assusta a alegria:
Boooooo! A gente acorda fria,
procurando o engodo que nos cobria.
Depostos dos falsos postos.
Piedade é apenas palavra solta,
num dicionário qualquer ou nas leis ditas de Deus.
O perdão fica por conta de Mateus,
porque aqui a coisa é diferente,
os sentimentos são frios, quase não se sente.
Aqui se mata gente, por preconceito,
por ser um pouco diferente do que
os hipócritas chamam de normais.
Há um ódio regado pelo medo de não ser.
Não se vê leveza nem nas pessoas que
um dia achamos conhecer.
Que mal é este
dos habitantes deste mundo?
Diga-me você.
cortando-lhe os galhos para que se abram em verdes, fartos e novos caminhos. Viver exige a paciência e sensibilidade de um jardineiro.
Raras contemplações.
Tênue linha a separar
brisa de vendaval.
Antes distante céu.
Sim, aquele azul
onde não se pisa,
que não se alcança,
mas de admirável brilho.
Ousadia guardada
sob véus dilemas.
Melhor não saber,
não entrar, não bater.
Mas eis que chega,
vozes e linhas que se doam
ao encantamento,
já não há vento, só vendaval.
Algo não se estabelece,
apenas cresce,
sem nem mesmo ter
onde se segurar.
Deixa-se ir, ornada
em canções perfumadas,
onde a alma se enverga
a beijar outra alma.
Sigo a vida
displicente
e ela me segue,
sigo o insta
gravemente
e a vida segue
com rompantes
meus instantes.
Sigo o dia, sigo a lua,
que flutua,
que me encolhe
e me acolhe
quando cresce,
mas me imponho,
sigo um sonho
que padece,
aquieto-me numa prece.
Sigo o único poeta
que das letras
faz a festa
e me afeta,
sou Sininho,
sou caminho
sem as setas.
Ronaldo Rhusso / Taciana Valença
Foto: Taciana Valença
