A mão que vai à boca,

Já não mareja os olhos,

Entre tantos iguais, indigna-se,

Prisioneiros de si mesmos ou libertos

Em cárceres privados, 

Num rumo sem mundo,

Humilhados

Não, não há rostos

Nem mesmo memórias...

Dopados, vivem  suas dores

Enquanto  melancólica melodia

É  música de fundo

D'uma triste história.

(Taciana Valença)